Hoy por el día internacional de la poesía
un poema a la escritura, al proceso y a la creación
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Escribir es ir a contracorriente, verse la manos sin comida, verse el cuerpo sin el tuyo, verse la boca sin los dientes, separarse, aislarse y dormir sobre la moneda. Escribir es la profesión más tonta y absurda. Adivinar en qué lado del mundo estarás ahora ¿-en mis vértebras o en roma-? Al igual que tú yo suspiraba y te veía por encima de la isla y alguna vez dije: la poesía empieza en ti y eso que aún tienes miedo; te has ido pero el miedo me lo he quedado yo. ¿Has olvidado lo que nos asustaba? Claro que no, ni lo recuerdas. Yo veía el diente de león. Tu dijiste: sopla. Es raro, lo sé, huimos pero nadie nos sigue. Huyo de ti pero vuelve tu arma a nacer en mi cuerpo. Huyo de ti pero ahora mi apellido es una época de guerra. * Desde hace tiempo las estrellas se dejaban ver solas en medio del bosque en medio de la noche inmensa en medio del jardín de los sueños. Igual que ayer y que hoy. Te extraño y busco la gota de realidad en los lirios. Busco la tarde que se ha esfumado y se ha perdido. Me hace falta la noche para poder gritarla.