26 de JULIO. [lluvia y oro]

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Tengo un cóncavo gusano de amor
un fuerte espasmo
y una seguridad de viento enriquecido

dame tu mano, enciende la porcelana
tibia,
recoge el aire de las cuatro estaciones del mundo
y ven

aplasta mi manto y mi oreja
frente a esos golpes izquierdos de la lluvia.
El ruido del mundo en una calle.

Dame tu tiempo encerrado en un anillo
de países
y uvillas. De hortensias y teresitas.
Fecundemos el tiempo. Seamos antes del nido.

Tengo la seguridad de un gusano cóncavo
Por allí avanzas tú en total fe
de los pasos y de la fulgida sombra de un cráter.
Yema espesa que me abraza
todos los días de julio

Aminoras el silencio
y te abres donde yo me cierro
y me limpias donde yo me ensucio
y me lames donde yo me guardo.

Al aire. Te amo
Estación. Lluvia. Perla de agua. Caballo de sal
me escondo en tu índice
y me brindas la seguridad de un presidente
de estos paisitos del cono sur de América

Arreas todas mis inseguridades
y las envuelves en el tono brutal de la carne
remontas todas las vueltas de mi vida
con tu soga

Tengo la seguridad de tu tierno manto
Tengo amor colgado
de la barba del horizonte y la llanura

Siempre has sido tú.
El buen primero, el dador de la especie
el que tapa mis oídos
y me esconde del mundo cuando nacen ladrones,
el que busca el anillo y la guarida
para tocarnos el cuerpo

Hay un instante que trina
Ayer 26 de julio
alguien descubrió que podía escribir y amar
a la vez

Tengo el alma pegada al paladar.